miércoles, 26 de marzo de 2008

Sturm und Drang



Cuando aún estaba vivo, soñaba con los oídos tapados; casando mariposas comenzó a subir por la escalera de Jacob, y descubrió que dios tiene dos cielos escondidos; uno para los genios y otro para aquellos hombres que durante su corta vida logren convertirse en dioses; la alfombra roja del noveno paraíso es la noven sinfonía, escuchamos en el último movimiento claramente como se abren las puertas del cielo. Fue tanta la energía liberada, que los ángeles intervinieron prestándole sus voces; tocar este movimiento sin coro es una blasfemia y quien lo haga merece caer al abismo (lo digo porque bajé un torrent que decía –Las nueve sinfonías de Beethoven- pero faltaba el coro de la ultima).

Este hombre nos ha dejado una fotografía de las puertas del noveno cielo abiertas donde él es el centro de la composición; descalzo, con cara de psicópata, cabello de sopa, red en las manos, mariposa en la red; Dios (en la parte superior del cuadro) con cara de “aun no he terminado este cielo”; los ángeles, serafines y querubes a ambos lados de las puertas cantando entre risas, -¡Ebrios de entusiasmo entramos, diosa celestial, en tu santuario! - y dios respondiendo – no soy diosa soy dios- . En fin, el chiquillo hizo una obra maestra jugando a que se golpeaba la cabeza con el piano casando mariposas.

martes, 25 de marzo de 2008

Claude Debussy

¿Quién diría que las acuarelas se transforman en música?. Si pudiese pararme frente a él y decirle cuanto aprecio la calma de sus notas. Siento que son como una ola alejándose de la playa; cada gota, cada molécula, se despide de sus vecinas porque saben que nunca más se volverán a ver; algunas compañeras regresarán al mar, otras romperán a volar para formar una nube, conocerán nuevas amigas y con la lluvia se separarán; no tiene sentido tratar de capturar cada gota en un gotero para evitar un adiós.

Cada molécula tiene un destino impredecible. Prelude, Menuet, Clair de Lune, Passepied, Danse; solo sus oídos las pueden acomodar de esa manera, en la corriente un rio, los copos de nieve, el algodón del cielo.

Me gustaría detenerlo en la calle y preguntarle el por qué, el cómo; pero murió este día hace ya bastantes años, dejándonos su música que solo nos insinúa un empapado trasfondo que no se puede pensar, solo sentir.

jueves, 20 de marzo de 2008

Relatividad



Vivo en una nube que viaja por el mundo; es cierto, se ha ido deshaciendo poco a poco y mi destino es regresar a la tierra o ahogarme en el mar; no importa, es la clase de cosas que uno simplemente tiene que aceptar. Cada vez son menos frecuentes los sueños en los que viajo a mundos habitados; amo la paz de las arenas del desierto y las caminatas por unos polos que no se derriten.

Un señor de cabello alborotado me está mirando desde la curvatura del universo; por sus arrugas ya no pasa el tiempo. Ahora que lo sabe todo se detiene para tocar el violín; está componiendo su primera sinfonía, dice que durará mil años, que va a tener varios millones de movimientos. Este mismo día pero de 1916, publicó una teoría que cambió al mundo. Ahora lo saludo desde mi nube, quizá algún día tocayo mío, nos conoceremos.

miércoles, 12 de marzo de 2008

Jack, en el camino

Este día celebro mi segundo cumpleaños del año. El primero es en noviembre; el sol que anuncia éste día es doble y al verse de lado es infinito; tiene la forma del sombrero del mago. Pero este es mi segundo cumpleaños anual, por primera vez en la vida lo sé.


El camino fue largo, desde las Rocallosas hasta la ciudad de México; en una carcacha, mucho alcohol, porros y una máquina de escribir; ¿Por qué naciste en la misma fecha de la muerte de Tirso? Jack, igual que a Miller eso te hace una persona especial. Yo por otro lado, nací el mismo día que Bram Stoker.

Soñé que una especie de extraterrestre de peluche me trataba de matar. Estaba mordiendo mi mochila en la oscuridad; el tronar de los lápices me despertó y cuando giré mi cabeza sobre la almohada vi su silueta, resaltaban sus ojos que brillaban como foquitos de navidad. Tomé un palo para golpearlo en la cabeza, una vez, y otra, ¡y otra mas!; pero de un saltó escapó al cuarto de junto. Traspasé el umbral de un salto para caer sobre su cráneo, el golpe de mis talones lo dejó inconsciente, escuchaba su respiración pesada, como la de un asmático; dándole la espalda abrí la puerta para cruzar el pequeño pasillo, llegué al cuarto de mi mamá, le dije que había algo extraño en mi cuarto; mientras ella abría los ojos su cama giró cuarenta y cinco grados – creo que estoy alucinando- me contestó ella. La pintura del techo caía sobre mi cabeza, sabía que ese ser peludo estaba arriba de mi, listo para dejarse caer.

jueves, 6 de marzo de 2008

En un museo de Londres



A ver Juanelo. ¿Qué te he dicho acerca de los cuadros de este señor? …
Si, ya se que no te gustan y que están todos chulidos, pero los ñoños artistas iban a pagar varios millones de dólares por ése exactamente.
No Juanelo, no era el cuadro de una licuadora rota, era la cabeza de una mujer.
No me vengas con que el señor tenía un arma; en el video se ve clarito como estabas otra vez hablando con el casillero. No Juanelo no hay ninguna puta serpiente adentro.
¿Qué dices?,¡ ¿Qué viste que se iba en un taxi?! ¡Dime que viste las placas!
¿Cómo que estabas hablando con un puto escritor famoso de Colombia?
¡No me importa si era su puto cumpleaños, tu puta labor es evitar que se roben los putos cuadros! ,¡el puto director me va a puta despedir por tu puta culpa y tengo una puta familia que puta alimentar
puta ¡puta! ¡Puta! ¡PUTA! Coño, ¡todo por ese Puto Picasso!, ni que pintara tan puta bonito.

-entonces de una puerta luminosa salió Dean Stockwell diciéndole al subdirector del museo - Si sigue así se va a morir de un infarto; cálmese, pues dentro de poco recuperarán el cuadro.

¿Y ESTE PUTO QUE COÑO SE CREE? – Gritó el subdirector, quien entre sollozos de ira balbuceó- Estoy rodeado putos locos imbéciles. –entonces, sintió un pinchazo en el corazón y mientras se desplomaba para convulsionarse, Dean le daba la espalda caminando hacia el portal, pero antes de atravesarlo le dijo a Juanelo – Felicita a Gabriel García Márquez de mi parte ¿quieres?.


- Y ese fue el salto a casa-

miércoles, 5 de marzo de 2008

Ben


De una serie de televisión que veía cuando era un niño me quedan pocos recuerdos: un protagonista embarazado, un cuarto blanco, un vaquero, la frase –el salto a casa- y la imagen de un hombre saliendo de una puerta de luz (Dean Stockwell), quien desapareció de mis pensamientos durante muchos años, hasta que vi Terciopelo Azul. El maquillado Ben (amigo de Franc) se soltaba a cantar “in Dreams” (de Roy Orbison) en el momento de mas tención, me impresionó; y no importaba cuantas veces repetía la escena, no me cansaba; eran sus movimientos, la nostalgia de su expresión, la androginia (¿Qué se yo?), es un buen muchacho.

martes, 4 de marzo de 2008

Luis Capone


Ejecutado este mismo día en 1944








Un post de silencio

domingo, 2 de marzo de 2008

Tom Wolfe


Tzots; recuerdo el camión que conducía Neal Cassady; pintado de colores, retacado de lombrices humanas; los Merry Pranksters, y la implacable presencia de Ken Kessey pululando por ahí. Recuerdo también como los buscaba la policía por poseer drogas; así es muchachos, les hablo del LSD. Pero los primeros hippies no son lo importante este día hijos, no, lo importante es un vato llamado Tom Wolfe; creador del periodismo moderno.

Este loco verdaderamente abordó el autobús; y a diferencia de Hunter S. Thompson (creador del periodismo Gonzo), no salió golpeado antes de escribir el libro. El método de ambos era similar, narrar el evento y ser parte del mismo para lograr un texto con el cual el público pueda relacionarse.

Del viejo Tom leí un libro hace un tiempo en una edición vieja, Gaseosa de Ácido Eléctrico, ahora me entero de que cierta editorial ha sacado algunos de sus libros, posiblemente lleguen a México como los de Bukowski y Kerouac, algunas personas los estaremos esperando.