Las pistolas son hermosas (¿no crees?). Tan silenciosas; pareciera que están rezando. He escuchado su voz llena de esperanza, cuando todos duermen puedes escuchar sus plegarias; son como susurros que duran solo un instante; al principio no se les entiende, con el tiempo vas descubriendo en esos chispazos de vida un significado. El gatillo es como la inspiración del poeta, cuando tu dedo lo rosa puedes sentir la emoción del arma recorriendo el metal; Esa vibración traducida a la carne sería el equivalente a un beso en el cuello. –Le decía el asesino a Diana, quien lloraba maniatada en una esquina- El cañón es una boca que recita poesía supersónica, ¡Tan veloz!... que solo un artista como yo puede comprenderla. ¡Y NO IMPORTA QUE EL POEMA SE META LITERALMENTE EN TU CEREBRO, UNA MENTE OBTUSA COMO LA TUYA JAMÁS VA A COMPRENDER! –El arma se acercó al ojo de Diana hasta pisar el parpado. Ella temblaba de miedo y frío. Había perdido la compostura que tanto cuidaba, su ropa interior estaba manchada, el asesino al percibir el olor presionó mas el cañón sobre el ojo de la mujer, una marea roja comenzaba a llenarlo. El asesino guardó la pistola en la funda y le pateó la entrepierna –¡Ahora has manchado mi bota!; debería darte vergüenza- en efecto; ella estaba llena de miedo, frio y dolor, pero sobre todo vergüenza-.
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